Poema de Estela Barrenechea

   

Doy cuenta del dolor 

III

El milagro

de ver caer la lluvia horizontal con la sudestada, 

de estremecerse con los sueños,

de  atreverse a la luz de las ideas, y

que las glándulas produzcan felicidad

son manjares de la tierra

como las sombras de la duda y el cielo celeste del sur. 

A los poetas no les basta con escribir el dolor. 

Al mirar el crujir de las hojas 

que flotan en el espacio, 

que respiran y se agitan con el viento, y

que el tiempo sigue a pesar de los juegos robados

sí, en esos instantes, sorprende reponer ecos de voz

y sobrevivir. 

Por favor,

dejemos de contar

cien, doscientos, trescientos… mil… dos mil… y que más. No es bueno.

© Estela Barrenechea